La produzione di una lacrima
Non ha brevetto né cuore di fabbrica
Non termina la sua corsa nello scaffale di un negozio
Non conosce padroni né utenti finali
L’addetto alla fase uno ha centomila anni
Fa lui il primo passo dalla notte dei tempi
Il passo che muta l’aria in acqua
E l’acqua lo guarda, lo guarda svanire nel nulla
Come erano grandi i tuoi maglioni
Uno era color del sottobosco
I pulviscoli di luce gli s’incollavano sopra
Come stelle di cartone sul fondo del presepe al tramonto.
Nessun commento:
Posta un commento